я пишу фанфики и занимаюсь какими-то не нужными мне на самом деле сайтами, когда меня ждёт курсовая с зубодробительными терминами, которую обязательно нужно написать хорошо; и ещё ждёт контент-анализ, большой такой, нереально объёмный: "Комсомолка" из бардака на столе смотрит на меня фаталистичным взглядом и намекает, что хватит страдать фигнёй; из кухни пахнет кофе (с чего - не понимаю, я же всех подсадила в этом месяце на жасминовый чай) но спускаться вниз не хочется; ещё меня ждёт уборка и поиск подработки: ну в самом деле, сколько можно страдать финёй, ведь нужны деньги на летние приключения, ведь везде ждут-ждут-ждут, десяток людей уже написал, что ждёт меня где-либо летом, и глобальные планы, и тысячи приятных вечеров, и десятки литров пива/водки/виски/вина; вот что ждёт меня летом, но для этого нужны деньги и права, да, сдать на права очень надо; а ещё я прижимаю к груди Вирджинию Вулф, которую перечитываю в очередной раз, образ Клариссы стоит перед глазами, образ Клариссы, которой я слегка завидую, потому что у неё - приём, а у меня - контент-анализ, потому что у неё - Ричард, а у меня - три маленьких котёнка, которые пищат на ухо и мешают заснуть ночью; я даю себе тысячу обещаний - что вот допишу фик - и сразу засяду, что дорисую арт - и сразу за крусач; но вселившийся в меня бес дёргает за ниточки, которые прикреплены к моим рукам и ногам, как у марионетки, и я подписываюсь на очередной конкурс, и придумываю идею путешествия Скорпиуса Малфоя (он ведь такая душка, право слово); идея так хороша, так прекрасна, но я знаю, что забуду её, когда сяду писать фик, и получится у меня вместо фика фикалия (простите за каламбур), потому что не умеет Йел делать всё так, как надо, потому что летит у неё всё из рук, падает и разбивается вдребезги, как мечты, как упавшее на асфальт зеркало в серебряной раме, и брызги во все стороны, блестящие на солнце осколки, и кто-то топчет их своими ногами, тяжёлыми армейскими ботинками; мои мечты...
я хочу фотографировать песочные часы, очень, до потери пульса - новый сдвиг по фазе в и так больном мозге; только у меня нет песочных часов, а фотографию я, похоже, забросила, потому что руки растут не из того места; но песочные часы фотографировать я всё равно хочу, стекло, песок, время, вечность...
неадекват.